Я  умираю  в  дне  ленивом
Горячих  роз  томливый  сон
Так  сладок,  терпок  и  весом,
Что  вздох  возможен  лишь  с  отливом.
    Пушистой  ватой  облака
    Сад  дразнят,  в  них  ни  тень,  ни  влага
    Не  оживут...  И  киснет  брага
    В  корнях  сухого  тростника.
Отломит  Волга  у  земли
Ещё  один  кусок  эпохи.
Но  разве  уж  совсем  мы  плохи,
Что  предков  прах  не  погребли?
    Сгорает  в  сухотравье  лето.
    Преступных  подвигов  полна,
    Всё  гложет  вялая  волна
    Обломки  белого  скелета.
В  высоком  небе  не  спеша
Расправил  роковые  крылья
Степной  орел  и  древней  былью
Живёт  в  нём  ратная  душа.