Аннотация: "Цветочный мальчик" в разрезе. Что внутри?
Сегодня утром я проснулась попить водички (как прозаично!) и, руководствуясь природным любопытством, решила заглянуть на СИ. Узнать, как он вообще поживает. Всё ли в порядке? Не болен ли?
И вот неожиданность! Первый судейский обзор и сразу на первую группу. Обзор, правда, пока не целый, но и судья... как бы намекает. Люблю обзоры! Читать чужие мысли и сопоставлять их с собственными, раскрывать доселе неизвестное, незамеченное, упущенное. Каждое сердце отзывается на свою собственную струну.
Но, как жаль, ув. Пи, что не получилось у меня вызвать в вас ответного резонанса, рефлекса, хотя бы что-то, что освободило бы вас от этого жестокого: "не понимаю!". И уж точно не стоит беспокоить "зал" ради этого неблагодарного дела - чужими словами объяснять чужую историю. Мы же не на уроке литературы в школе.
Я сама попробую ответить на все ваши вопросы. А уж принять ответы или нет - дело ваше.
Итак, подушки в сторону!
Ты мой ребус, дружок, ты мой ребус...
Число Пи
Цветочный мальчик
"Не понимаю, чего я не понимаю. Хотя, наверное, самого главного: в чём - мистика? В неестественности описанного?
Почему всё женское население некоего городка насилует мальчика-заику? Не понимаю этого, не понимаю и того, чем это прекрасно и/или мистично. Не понимаю, каким боком мужчина с тростью в финале относится до этой истории. Понимаю, что он её уделал секатором, и потому после кроксы были хороши. Но отчего были хороши дельфиниумы, душистый горошек, флоксы и лилии?
Вижу, что рассказ взывает восторги, потому прошу помощь зала. Для меня он - как " толпа, вытягивающая, словно гуси, свои длинные шеи". Многошейная толпа. Любимая коза конюха. Не поддающиеся осмыслению события и метафоры. Ну не понимаю я, что значит "обласканный и облюбованный мягкими крылышками ангелов у себя во рту". Орбит без сахара?
Если кто может своими словами рассказать о чем текст, то это не я. У меня он вызывает решительный отказ "содрогаться в спазме эстетизма" под руководством автора."
__________
Для начала, составлю небольшую декомпозицию, которая послужит мне руслом повествования и не позволит сбиться с намеченного курса:
1. Спастическое эстетсво
2. "Не жалеешь, что полюбила меня"?
3. Что есть Амонд
4. Времена года
5. Немного о мистике
6. Слова благодарности
Мне кажется, что не стоит переходить к разбору главного героя, не уточнив один важный момент: вкус блюда определяет соус (или же его отсутствие). Лично я терпеть не перевариваю пресный вкус. Всё время кажется, что жуёшь какое-то мыло. Еда не приносит удовольствие, и тогда ты внушаешь себе: еда - средство утоления голода. Я ем, чтобы жить и не буду поддаваться гедонистическим позывам...
Но что вы выберете, если поставят перед вами сочный, дымящийся под цитрусовым соусом стейк Кобэ, в котором каждая прожилка исполняет ута-моно, а ваше сердце, подобно гейше, подыгрывает им на сямисэн, или тарелку белых, дрожащих макарон с сосиской? (А если вы вегетарианец, то на что падет ваш взгляд: на воздушные котлетки из фалафеля, укутанные легкой шубкой пряного хумуса, с миксом из свежих, только из-под росы, рукколы и салата фризе, или на сырую репу?). Я лично склоняюсь к первым вариантам.
Но это мой выбор. Выбор, который распространяется и на всё остальное: маленькие изящные детали, тонкости, нюансы, особенности - позволяют мне глубже и яснее понимать происходящее. Они не всегда могут быть красивы, они не всегда очаровывают. Они могут быть уродливыми, гадкими, могут вызывать замешательство, как маскароны на фасадах рижских домов Эйзенштейна. Но для меня это не "эстетство", а способ восприятия окружающего мира. Восприятие, которое, я очень долго отучала от привитого с детства "эстетического пуританства" (двор - железная горка. Парк - пять тополей). Разве музыка, живопись, литература - не должны разговаривать с сердцами людей? Однако, ув. Пи, абсолютно ваше право относиться к моему тексту, как к словоблудству и украшательству ради картинки.
Теперь, что касается цветочков. Я позволила себе небольшую слабость предаться флориографическим изыскам, поскольку, как я уже говорила выше, для меня всё вокруг имеет под собой не только внешнее содержание, но и внутреннее. Самые простые вещи могут заиграть по-новому (какая избитая фраза...), если попробовать вникнуть в их суть. Точно так же, сложные конструкции раскрываются подобно цветам: сколько минут потребовалось бы, чтобы лепесток за лепестком снять с Марии-Антуанетты все её шелка? Ой, извините, у неё там, кажется, в волосах застрял корабль...
Но вернемся к цветам. Этим прекрасным созданиям, каждый из которых, подобно каждому человеку - имеет собственную историю происхождения. Но не ту, которая связана с семенами (об этом ниже), а ту, которая превратила их в то, чем они являются сегодня. Да, сказки, скажете вы. Ну и? Разве не могут "сказки" послужить частью площадки (стереобатом, допустим), на которой я хочу построить свою историю о маленьком Амонде? Бедном "заике", как вы выразились.
Да, ему плохо давался язык людей. Но он разговаривал с ними так, как мог - на языке цветов.
"Прощай, спасибо за прекрасное время с тобой", "Зачем ты мучаешь меня капризами?", "Ты восхитительна!", "Не жалеешь, что полюбила меня?"
Женщины любят цветы. Их аромат, красота, пусть и не долговечная, тревожат их чуткое сердце. Какая разница, что он там в себе содержит, если основная его задача - услаждать взор. Доставлять удовольствие. Почему Амонд так боялся того, что вновь придётся испытать ему чувство, которое навсегда останется безответным?
Интересно наблюдать за дамой, которая получает в дар цветы. Улыбка, глаза... Но вот проходит неделя, и пышный букет увядает, бутоны хрупкие, словно пергамент, осыпаются на стол. Водичка в вазе начинает подванивать... Долой.
И человек, и цветок - заканчивают одинаково. Именно об этом пишет Шарль Милльвуа в своем стихотворении, которое я привела эпиграфом к "...мальчику". Именно так я его понимаю.
Перейдем же к главному герою. Нашему непонятому заике. Васильку на обочине.
Амонд - это имя происходит от измененного слова "almond" - миндаль. Первый образ (в большинстве случаев), который придёт нам в голову: орех. Ароматная специя. Любимые булочки с миндалём утром за чашкой свежесваренного кофе. Но видели ли вы, как цветет миндаль ранней весной? Тот момент, когда на совсем ещё голых веточках, лишенных всякой листвы, распускаются нежные шапки бутонов? Они облепляют, обволакивают деревцо, накрывают воздушным куполом своей цветущей души, так, что невольно возникает вопрос: а дерево ли это? Выдержит ли оно?
Не так ли цвела душа моего бедного главного героя, хрупкое тело которого, по его собственным словам, с трудом справлялось со столь необычной ношей?
...Представьте такой хайповый, такой любимый девушками пион. Невольно удивляешься тому, как такой гигантский, не по размерам бутон мог распуститься на хрупком, тонком стебелёчке. Рано или поздно, тот, под тяжестью цветка, гнётся, кланяется земле. И для меня в этом есть своя история. Но ещё лучше раскрывается она, если знать миф о пионе (его здесь я рассказывать не буду).
А теперь о семенах. Кто знает, сколько бы ещё невзгод и несчастий выпало на голову моего Амонда, если бы судьбоносный резвый ветер не занес его (сквозь те самые Шайтан-Капу, по направлению к которым обычно тянет свою гусиную шею толпа) в крошечный город. Где, как ни странно, он смог наконец-то прижиться. По какой причине произошло это приживание - мне не известно. Знаете, так вырастает робкий кустик березки на крыше разрушенной старой церкви. Может быть, он наконец-то нашел благодатную почву. Но не так ли носит семена по ветру, а людей по миру?
А может быть, этот городок сам притягивает к себе, как подобное притягивает подобное?
Next question. Who is this man?
Обратили ли вы внимание, ув. Пи, на кольцевую композицию?
"Ещё не успел стихнуть лай собак на городской псарне...", и
"Дым от пепелища ещё не успел развеяться в прохладном утреннем воздухе..."
Это символизирует собой некую цикличность, свойственную миру. Времена года. Жизнь - смерть. Важно ли, кто этот человек с тростью в фокусе вашей камеры? Несомненно, важно. Но любой персонаж может превратиться в часть общей картины. Важно не то, кто он. А то, как он. Что он делает, как себя ведёт. Что происходит вокруг него. Всё это - предпосылка к чему-то новому. А эти милые горожане, топчущиеся у окон и высунувшие свои любопытные носы из-за дверей? Они живут, дышат, перешёптываются друг с другом. Им не важно, что мы смотрим на них, и вот-вот точкой закончится последнее предложение...
Разве произведение должно умирать в конце? Лично мне нравится, когда оно продолжает жить, даже несмотря на то, что мы переворачиваем последнюю страницу.
И напоследок: где же во всём этом фантастика? Хм... Дайте-ка подумать. А! Вот оно: коза конюха и "что-то быстрое и обнажённое" в небе. Поверили? Ха! А вот и нет. Присмотритесь вот к этому, казалось бы, едва уловимому, словно с картин Веласкеса, образу: "...единственный водитель единственного автобуса сообщил, что, возвращаясь с ночной смены...". Ну? Единственный водитель единственного автобуса после ночной смены! Не спит человек ни днём, ни ночью. А что это может значить? Правильно... "Зло, которое никогда не дремлет"! Достаточно мистично, ув. Пи? :)
Что же, я надеюсь, что мне удалось хоть немного прояснить ситуацию с моим неоднозначным рассказом... При всём при этом, я надеюсь, что мои слова не задели ни судью, ни дорогого читателя, который, волей случая, заглянул сюда. Я ценю и уважаю любой отзыв, а отрицательные - так это совсем благодать, поскольку они помогут мне в дальнейшем тщательнее подходить к своей работе... Ну и иже с ним. Спасибо, ув. Пи!
(Кстати, вы знали, что миндальные орехи способны поглощать чужие запахи?)